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Ces blessures sont tiennes

Pour la fête de l’indépendance de l’Ukraine, le 24 août, Sofia B. une jeune étudiante habitant au Point-Cœur de Lviv a organisé une soirée autour de la poésie. Après la célébration d’une messe dans la petite chapelle de notre maison où certains de nos amis grecs-catholiques, orthodoxes et catholiques se sont retrouvés (originaires de Maryopol, Kharkiv, Kiev), Sofia a ouvert la soirée en récitant un poème de Vassyl Stous [1]Vassyl Semenovytch Stous, (né le 8 janvier 1938 à Rakhnivka, dans l’oblast de Vinnytsia, en Ukraine soviétique et mort le 4 septembre 1985 au camp de Perm-36, en Russie soviétique) est un … Continue reading , célèbre poète Ukrainien, dissident et mort dans les geôles soviétiques en 1985. Elle lira aussi le texte d’un jeune philosophe ukrainien, Volodymyr Yermolenko dont nous publions le texte. Pendant la lecture des différents poèmes qui se succèderont, Yerima, petit garçon d’amis dont le papa vient tout juste de se faire ordonner diacre pour l’église orthodoxe du patriarcat de Kiev, dessinera de merveilleux dessins.

 

Yerima

 

Tout autour de moi – un cimetière d’âmes

Dans le blanc cimetière du peuple.

Je nage dans les larmes. Je cherche un gué.

Un hanneton survole les cerises.

Le printemps. Et le soleil. Et la verdure.

Il y a des jardins comme des pissenlits.

Des étoiles tardives comme des crabes

s’accrochaient au ciel. Elles créent un arrière-fond.

La bougie brûle. Brûle bougie,

efforce-toi de trouver une personne,

demeure, solitaire, oh cercueil.

Des ombres errent derrière l’épaule.

Ombres silencieuses. Sur le visage

seuls les yeux et la bouche sans lèvres

chuchotent : nous sommes des sujets de perdition

et les larmes gèlent sur la joue.

Nous sommes échoués avec la vie.

Peut-être n’avons nous pas pris le bon chemin

de se lier d’amitié avec l’horreur

sous le hurlement des siècles orageux.

Poème de Vassyl Semenovytch Stous

 

 

Sofia lisant le texte de Volodymyr Yermolenko

 

« C’est un pays aux visages blessés. Avec des cicatrices qui n’ont jamais cicatrisé ; des fleuves rouges y coulent. Avec de la peau, dont chaque ligne est une histoire de vie et de mort. Aucun d’eux n’est seul : chacun entraîne l’autre.

 

 

Plus la blessure est profonde, plus la sagesse est profonde. Les anciens croyaient que le sang est le fluide de la vie. Et donc, pour comprendre la vie, il faut voir du sang plus souvent ; pour voir la vie, il faut voir la mort. Nous avons fait de notre mieux pour laisser cette sagesse dans le passé. Mais l’histoire chez nous est impitoyable. Elle nous revient dans des éclats de violence. Elle nous ordonne de vivre dans des abris anti-bombes. Naître et mourir en eux.

Le sang a séché sur notre histoire. Nos blessures n’avaient aucune chance de guérir – elles ont été réouvertes encore et encore, à la recherche de souvenirs interdits et d’armes enterrées. C’est pourquoi nous devons être plus intelligents que l’histoire. Nous devons nous libérer de son pouvoir. Malgré tout, nous devons gagner.

 

 

La religion de la modernité est le glamour. Le glamour est un visage sans rides, une peau sans crevasses, un corps sans histoire. Dans le glamour, tout doit être lisse et uniforme, comme en enfer. Nos visages ne sont pas ainsi – ce sont des livres ouverts. Ils sont dans les plaies, les rides, les contusions et les égratignures. Comme au paradis.

Nos villes sont blessées, tout comme nos corps. Dans les villages, il y a des squelettes de bâtiments brûlés : il ne reste que les premiers étages, modèles anatomiques de leur passé. Les villages gémissent de douleur, et la nuit ils rêvent de maisons qui n’existent plus. Vous sentez à quel point cette brique brûlée fait mal. Comme les pierres souffrent des blessures infligées. Comment les âmes des morts viennent ici la nuit. Elles étreignent leurs maisons comme des amants.

 

 

Nous sommes tellement habitués à la douleur que nous couvrons toujours ses traces. Nous sommes habitués au deuil et nous sommes donc obligés d’y mettre fin plus tôt que prévu. Nous voulons que toutes les larmes de notre douleur soient asphaltées au plus vite. Nous ne protégeons pas notre passé, car nous vivons en lui, ce n’est pas lui qui vit en nous. On ne parle pas de lui, parce que nos corps parlent de lui. La peau craquelée de nos villes.

Quand tu pleures, il est difficile de respirer. Tu dois faire entrer plus d’air dans tes poumons pour le transformer en un liquide salé. C’est aussi comme ça que tu t’accroches à la vie.

Il y a des ruines qui enseignent et inspirent. Ce sont les ruines dans lesquelles l’histoire se cache. Elle a dévoré ces pierres, année après année. Derrière chaque gorgée se cachent des milliers de vies qui peuvent te dire quelque chose. Telles sont les ruines des anciennes cités européennes. Elles sont l’histoire transformée en espace.

Mais nos ruines sont différentes. Elles sont cette maison qui se tenait là, il y a à peine dix minutes. Un appartement avec un canapé, des violettes sur le rebord de la fenêtre et un chat dans un coin. Avec des aimants sur le réfrigérateur. Avec les couvertures de la grand-mère. Avec un écran d’ordinateur et des îles tropicales représentées dessus. Il y a seulement dix minutes, il y a cinq minutes, il y a trois minutes, il y avait de la vie ici dans cet appartement. Maintenant plus rien. Ici, l’histoire ne se cache pas, elle n’a pas eu le temps de naître.

 

 

Nos ruines n’ont pas été créées par le temps mais par la violence. Elles n’ont aucune endurance, seulement la soudaineté et la cruauté. Nous craignons les ruines non pas parce qu’elles sont des ruines mais parce qu’elles n’ont pas eu le temps de vivre. Elles n’ont pas le temps de vivre, ni le temps de mourir. Un instant et puis plus rien.

Nous nous sommes souvent demandé pourquoi les Ukrainiens sont les derniers dans le classement du bonheur. C’est tout simple : peut-il y avoir du bonheur quand même les pierres ici font mal ? Lorsqu’ils sont si nombreux à ne même pas pouvoir s’offrir une tombe ? Y a-t-il un sens au « hygge » lorsque chaque jour meurent ceux qui méritaient le plus de vivre ? Lorsque chaque jour meurent ceux qui méritaient le plus de vivre que toi ?

Sur cette terre, vous n’avez que deux voies : avoir compassion de tout ou devenir indifférent à tout. Aucun de ces chemins ne mène au bonheur. Mais un seul mène définitivement à la dignité.

 

 

Bien qu’au fond, qu’est-ce que le bonheur ? Le sage Skovoroda croyait que le bonheur, c’est le sentiment de faire partie de quelque chose de plus grand. Particule de bonheur. Peut-être que le vrai bonheur est aussi un syndrome douloureux ? Comment partagez-vous avec les autres, à moitié ?

C’est un pays aux visages blessés. Seule la compassion et une lutte commune l’uniront. Comprendre que chaque pierre taillée est ton système nerveux. Que chaque maison détruite est à toi. Que chaque vie détruite, blessée, offensée est tienne. Ces blessures, elles sont à toi. Vous ne pouvez pas leur échapper. Vous ne guérirez pas d’elles. Vous ne les oublierez pas ». 

 

 

Dessins : Yerima

References

References
1 Vassyl Semenovytch Stous, (né le 8 janvier 1938 à Rakhnivka, dans l’oblast de Vinnytsia, en Ukraine soviétique et mort le 4 septembre 1985 au camp de Perm-36, en Russie soviétique) est un poète et journaliste Ukrainien, l’un des membres les plus actifs du mouvement dissident ukrainien. En raison de ses convictions politiques, ses œuvres furent interdites par le régime soviétique et il fut condamné à de nombreuses reprises ; il passa 23 ans — près de la moitié de sa vie — en détention. Il est mort au goulag, dans le camp de détention Perm-36, le 4 septembre 1985, à l’isolement, officiellement d’une crise cardiaque
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